Eu não sei onde estávamos em 1941. Mas ouvi a história das guerras e mortes, ao nascer... Conheço a dor da perda e das prisões. Conheço a luz e as sombras em memória, seja noite ou seja dia... Meu sangue se encontra nas lápides dos corpos gaseificados ou transformados em pó. Tantos se omitiram no passado. Tantos se omitem hoje. O genocídio continua. E continuamos a matar e a morrer... 

 Sou feita de desassossegos. Toda ânsias e angústias pela poeira que se desloca rápida para o lado debaixo de minha ampulheta do tempo. Mas também sei que a tranquilidade é esse silêncio faminto de amanhãs. Faminto de ventos que soprem brisas memoráveis por sobre o tapete da vida. É inconfundível o cheiro da terra quando o sol deita seus raios sobre os campos. As ervas se dobram em reverência e permitem o exalar de suas fragrâncias e o contemplar de suas nuances de cores de mais um entardecer. 

 Se o caminho é dado a cada passo, penso que talvez eu não tenha paciência para o aguardar. Nem sempre quero caminhar. Tem dias quero aquietar-me à sombra da árvore e contemplar o mar distante e a linha do horizonte que dorme sobre as águas plácidas e brilhantes. Meu voo se assemelha ao da andorinha. Muitas vezes em círculos, antevendo chover chuva... Minhas asas abertas só se fecham quando pouso no fio. Então observo o chão e olhos que me contemplam de longe. Voam outras andorinhas enquanto aguardo o caminho se abrir. 

Tocas a mim com tua voz de poema. O essencial que vive em ti voa até meu coração qual pássaro em manhã de gorjeio. É quando semeias tuas estrelas em minha alma, quando derramas a tua tinta azul de sentimentos em minha face. Quando o silêncio morre em ti, tua voz ressoa como os sinos nas torres da igrejinha da vila e faz ondas nas águas plácidas do lago da minha alma. Amanheces em meu peito como um ninho sussurrando florestas e os cochichos das fontes e rios que costuram cachoeiras de palavras ao pólen das flores que garlam o vento no ventre das primaveras e no silêncio das sementes que só você sabe cantar. 

Talvez seja eu que precise me alimentar de paisagens, de meus próprios passos, montanha abaixo, à caminho do mar... Ser a voz de lírios a cantar pelos vales do sol, guerrilheira, assoviando versos nos barrancos ou nas montanhas ensolaradas do teu amanhecer. Meus dedos de poema plantaram sementes em tua primeira página azul de sentimentos. Era meu céu, sim, sendo tatuado em tua pele, como um minúsculo cometa disparando luzes por onde passou. Deixei pegadas em cada canteiro do jardim. Não havia mistério ou segredos que não desfiei, num rosário sem fim, a cada 9 horas do dia. E minha voz caiu em teu sangue e misturou-se a ti de modo que nossa almas se juntaram para nunca mais se separar. 

 São essas lembranças as mais lindas e as mais doloridas. Quando vemos que podíamos ter aproveitado mais, muito mais do tempo. Podíamos ter vivido mais do que vivemos. O tempo que se falava passou... e a flor caminhou o chão para o céu que sonhou. Sempre houve espera nas horas. Tantas lágrimas que também se distraiam com o vento que soprava luzes na face. O banco no parque, o lago de lona, azul. O cheiro da grama, do café coado... O caminhar por entre a história antiga, os grilhões que prenderam os pés de tantas almas. E era essa alma que falava do tempo que havia para ser perdido... e que devia ser vivido para estar junto, sim, contemplar os cheiros das manhãs, sentir as brisas e seus lumiares no coreto da praça, o peito sempre em chamas, o amor sempre ardendo, o fogo sempre aceso, compartilhado na cumplicidade de duas almas no quotidiano do dia. Hoje aqui, ainda vive a prece nos olhos ao contemplar das montanhas, as linhas da vida nas mãos e o tempo... que ainda há... para caminho dos pés que não emudecem sonhos... 

Saudades tantas. Tanta falta você me faz amiga querida. Tanta falta. Falava com você todos os dias. Que anjos tem hoje a sorte de conviver com você? Que brilhe tua luz na eternidade do tempo e que encontres lá o teu amor querido, para que possam viver o amor que guardaram no peito. 

 Não sei amar sem alardes. O peito grita o sentimento aos sete universos de luzes. É que a alma tem voz e se expressa até pelo olhar. Então não sei amar sem alardes. Esbanjo cores e suas nuances tingem meus lábios para o beijo da vida. É assim que o amor se torna a expressão do divino em nós. Expressa o incomensurável sem limites do sentimento que é o nosso maior mistério e navega aquém das tentativas de descrevê-lo. É o sagrado em Nós...